fougue

Eparpiller les ombres,

Pantins artificiels,

Car

L'histoire a ses échecs et ses subterfuges,

Il faut se défier de la passion des choses à leur place.

Les mots se heurtent, se distendent

Les mots mentent,

Se taire puisque dire est impossible,

Et dépasser l'impasse.

Au point béant de son désir,

Au bord du vide,

Là où rien est,  

Laisser filer

Avec une fougue impatiente.