Comment ?

Ce monde étriqué m'emmerde,

Il me faudrait des coïncidences

Heureuses

Joyeuses

Soyeuses.

De l'inédit, des évidences.

Je ne peux fuir ce monde,

Immonde

Je ne peux échapper ni à sa brutalité

Moins encore à sa futilité

Pas même à sa stupidité.

J'en suis à la fois la créatrice

J'y joue mon rôle de mauvaise actrice

Puis j'en deviens sa créature

Et Je m'y jette en pâture.

Il n'y a rien d'autre que le monde, j'y suis coincée, je peux faire tous les pas de côté possibles, il n'y a rien d'autre que toutes les pensées humaines dont il se soutient et qui, sans elles, le feraient disparaître.

Ce monde est mon fantasme,

mon symptôme,

ma névrose.

Il est immature,

Obscur

Pénible

Fébrile

Puéril

Et aussi fragile.

Dans cet inédit que je cherche sans le trouver, dans ce jamais créé, jamais vécu, dans cet espoir d'inventivité qui m'échappe et qui dépasserait les barrières du déjà vu, entendu, se logerait un autre monde, plus original, plus neuf peut être, plus quantique, plus excitant.

Il faut oser bien sûr au risque de se perdre, de perdre, mais quoi ?

Laisser fleurir l'incertitude, se mettre en danger comme une excitation,

Friser les interdits, tous, autant ceux posés par la bien-pensance que par mes propres limites,

Flirter avec le risque, mais vivre est risqué et même mortel

Le jeu est à quitte ou double !

Comment éviter cet enroulement permanent sur soi

Ces retours à la même place

Qui se répètent sans se savoir

Dans un ennui mortifère.

Du même

Encore

sans fin ..

Tout a commencé par des mots

Dans un combat, à la vie à la mort

Et dans un cri qui ne cesse de s'exprimer

Qui finira par un râle.

Comment échapper au bancal

Fuir le banal

Echapper au fatal

Avant l'estocade finale ?

                                                                Comment ?

Tu avais en toi une vision de l'existence, une foi, une exigence. Tu étais prêt à t'engager, à souffrir, à faire des sacrifices. Mais petit à petit, tu as remarqué que le monde n'exigeait de ta part aucun engagement, aucun sacrifice, aucune attitude de ce genre. Tu l'as compris: l'existence n'est pas une épopée avec des héros et des grands personnages; elle ressemble au contraire à un joli petit salon bourgeois où l'on se satisfait pleinement de manger et de boire, de déguster le café en tricotant des chaussettes, de jouer au tarot en écoutant la radio. Quant à celui qui est animé de désirs, qui porte en lui autre chose, la grandeur héroïque et sublime, le culte des grands poètes ou celui des saints, c'est un fou et un Don Quichotte. H. Hesse