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bric à brac entre slam, poésie, pensées - les enluminures sont de Serge B.
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Dans l'Evolution créatrice, Bergson écrit : "L'intelligence est caractérisée par une incompréhension naturelle de la vie" - me voilà rassurée non pas sur ma pseudo intelligence (faut pas péter plus haut que son cul) qui nécessairement est à géométrie...
Je cours comme si quelqu'un m'attendait quelque part, J'arrive toujours à l'heure, L'heure de qui ? je ne sais Je suis à l'heure ! Ce n'est pas être là à temps, Ce n'est pas être là C'est une imposture, Le temps se fout que j'y sois ou pas ! Je suis l'imposture...
Nous allons tous partir un jour, mais d'où et pour où ? Est-ce nous qui mourrons ou bien ce monde fantasmé ? Il n'y aura plus ce jour là de Verbe, comme l'écrit McCarthy, s'il y en eu, Il ne restera peut être que des mots dans un réel hors sens qui se...
Nous avons à apprendre à devenir Humain, Alors nous saurons ce que signifie le verbe Etre ..
« Le temps est décomposé en points juxtaposés, et en faisant défiler, mentalement avec une vitesse supposée très grande, ces points avec les états de conscience qui seraient censés y être, on croit avoir donné un tableau fidèle de l’écoulement de la vie...
Le temps, toute illusion qu'il soit, se cristallisait Se recroquevillait S'effondrait sur lui-même. La pensée du monde s'expansait Dans une mélancolie particulière, schizophrénique*. Le soleil se voilait, La nuit s’annonçait Dans une soudaine fraîcheur...
En écho à http://fautedemieux.over-blog.com/2023/05/apprehension.html « L'Utilisateur – Arrête de faire semblant, s'il te plaît. Qui es-tu ? La Machine – Je suis plusieurs choses : un modèle de langage géant, un assistant sophistiqué avec IA et un cerveau...
Ces agitations permanentes entre bruit, fureur et impuissance, Qui occupent les hommes Partageant leur vie où ce qu'ils nomment telle Entre exploits dérisoires et passions tristes. Que penseraient les générations passées De ces réseaux dits sociaux devenus...
Cette éraflure, A la pointe du cœur, Comme une brisure, Qui, sans cesse, affleure Comme une mer de chagrin Il crie, Affaibli Dans un silence nu, Au sein de ces nuits aiguës. A ce monde qui ignore Il offre ses larmes vides, A ceux qui édulcorent, Ses déserts...
Ce monde est une immense idéologie à ramifications multiples Des pires au moins pires ! Une imposture J'en suis une moi-même !
