Vivre c'est être en transit, entre deux, tout en tentant d'échapper à l'ennui d'être, cherchant des traces de soi dans un amour, tout en tombant en dehors, souvent, nécessairement.
L'homme est toujours blessé mais entre chaque blessure, il rit pour taire le silence, inspirant le verbe, se débauchant, puis chute toujours et rit encore, tissant du dérisoire.
Il se leurre et s'encombre tellement parfois qu'alors il se tait dans une élégante discrétion ou bien hurle dans une tentative désespérée, impudique, imprudente mais les mots le coupent, les mots l'entortillent, la parole est menteuse.
Chaque instant est fugitif, et la chute se poursuit, éternelle, jusqu'au final, jusqu'au fatal.
Tout s'aliène toujours, entre fracas et tumulte !
En réalité l'homme n'étreint toujours que le vide, le réel en somme, le non sens.
Dans une absurdité cynique ... hors sens !
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