Le sexe, l'érotisme mine de rien comme dit Luchini c'est un travail. Il s'agit d'en vouloir et de s'accrocher ou pas ! en réalité, chacun sait bien que le cul ça fait peut-être vendre mais ça ne se mange pas en salade ! Au bout d'un certain nombre d'années, on aura beau dire, baiser devient assommant, les migraines en témoignent .. 

La paix du slip pour reprendre le même Luchini, ma foi ça a du bon, ça repose les méninges bien que pas sûr qu'elles se trouvent véritablement là ! disons que ça repose tout court ! Jouir en permanence, c'est épuisant ! 

Donc le cul, le bon, le jouissif permanent ça ne dure pas ! Pour le contraire, faudrait de l'ambiguïté constante comme dit Kundera ! faut booster continuellement une libido qui a tendance à se foutre en berne à force de quotidien ronronnant, bref, faudrait de l'excitation, une pincée d'inédit, un zeste d'inquiétante étrangeté car au fond rien de mieux que l'idée d'un danger pour se sentir excité .. Etre un peu désorienté en somme, ébloui, transporté, étonné ... tout un programme qui fait qu'évidemment le cul ne dure pas plus longtemps que l'amour .. Mais et l'amour, tiens parlons-en parce que c'est autre chose, c'est du totalement inouï, du carrément admirable dans l'immoralité que cela représente, le scandaleux d'une passion intense, totalement impardonnable pour celui qui ne le vit pas.

Aimer, tout fastidieux que ce soit, c'est être hors normes pendant un temps et c'est aussi passer pour un con aux yeux des autres ! Mais bon l'amoureux s'en tape des autres, il devient niais et le monde s'est recroquevillé autour d'un seul (ou d'une seule), une sorte d'exclusive, une douce mort, un genre de suicide comme dirait Lacan !

D'un seul coup, il n'y a plus de silence ! c'est curieux cette sensation d'un éblouissement soudain !! 

Bref, l'amour c'est la "miévritude" en action dès qu'on tente d'en parler. dès qu'on tente de le vivre du moins à la manière humaine dans cette espèce de fantasme qu'il est en réalité. Certes, sur le moment, l'amour ça se vit, ça se bouffe, ça se dévore et les mises en scène valentinesques n'y changeront rien ! C'est un "frémissement des sens", un séisme du coeur, un trouble, même s'il ne dure que le temps de l'illusion qu'il est. Comme le dit Bréhal, l'amour c'est un temps devenu sensible. Il ne se vend ni ne s'achète, pas même à la st machin, grande fumisterie commerciale devant l'éternel qui d'ailleurs est ailleurs, à moins qu'il soit mort.

ce texte écrit précédemment est tout à fait applicable pour toutes les St Valentin d'hier, d'aujourd'hui et à venir ..

Certains soirs, hagards

Une brume légère voile la nuit,

L'air se fait poussière,

La terre s'exhile.

Un silence, comme une mort,

Tumulte le vent.

Le risque est à prendre,

De se méprendre

Dans cette absence

Aveugle

Il est des soirs, l'ennui gagne

Dans l'obscurité fatiguée

Comme une mélopée

Mélancolique

A se jouer de l'éternité.

Aux nuits sans espoirs,

La nostalgie poisse,

A tituber d'angoisse.

Il est des nuits

Comme des profondeurs,

d'Abîme

Aux heures noires des errances.

Des peurs au ventre

Comme des gangrènes

Entre deux naufrages,

Entre deux fracas

Entre deux vertiges.

Dans ces nuits noires

Où nous ne sommes ni là,

ni même d'ailleurs

A se faire tituber

Comme une ivresse

Usés et fourbus

A nous éteindre le coeur.

Il est de ces nuits

Qu'on jette par dessus l'épaule,

Comme des oripeaux,

Pour ne plus être triste,

Pour ne pas même être beau

Mais s'en foutre.

Le néant n'est pas si terrible

Et ne rien graver n'est pas si grave

Les rivières continuent leur périple.

Et ces nuits qui nous disent

Le hasard de nos vies

Comme des futilités cyniques,

Là où s'arrêtent nos cris.

Où tout se détache

Sans que rien ne se retienne,

Sans que nous ne puissions rien saisir !

Il est des nuits

Où tout n'est qu'ombre

Chaotique !

Ne me donnez pas de leçon  .. à moins que vous me démontriez combien vous êtes heureux et combien vous avez réussi votre vie,  non au sens matériel, mais au sens du magnifique, du non palpable, du magique !

Ne venez pas balayer mon trottoir, ne venez pas me démontrer combien vous me seriez indispensable, ne venez pas me jeter votre égocentrisme au visage, ceci exacerbe mon sentiment de rejet.

Ne me donnez pas du clé en main, ces clés qui n'ouvrent aucune porte et vous ont enfermé dans vos certitudes, vos limitations m'exaspèrent !

Ne me dites pas ce que je dois penser ...

Ne me dites pas qui je suis, je ne le sais pas moi-même ..

Ce que vous croyez savoir de moi n'est que projections de vous-même !

L'insupportable de la vie, chacun fait avec, comme il peut, il n'y a pas de recette ! Ne me collez pas une étiquette, je n'en ai pas, ni la vôtre ni une autre, Etre ne relève d'aucune tentative d'appartenance, d'aucun groupe, pas même celui des humains, chacun est singulier.

Pensez-vous "pas tout", vous y gagnerez : ni savoir, ni pouvoir, soyez humble, un bleu en somme ! Vous ne me suppléez pas.

Usez de l'écoute, il n'est pas de parole sans réponse même par le silence dès lors que vous êtes l'interlocuteur.

Faites-moi de l'air et ne me dites pas ce que je dois faire, vous n'en avez pas l'envergure !

Nul n'en a l'envergure !

Vivre c'est être en transit, entre deux, tout en tentant d'échapper à l'ennui d'être, cherchant des traces de soi dans un amour, tout en tombant en dehors, souvent, nécessairement.

L'homme est toujours blessé mais entre chaque blessure, il rit pour taire le silence, inspirant le verbe, se débauchant, puis chute toujours et rit encore, tissant du dérisoire.

Il se leurre et s'encombre tellement parfois qu'alors il se tait dans une élégante discrétion ou bien hurle dans une tentative désespérée, impudique, imprudente mais les mots le coupent, les mots l'entortillent, la parole est menteuse.

Chaque instant est fugitif, et la chute se poursuit, éternelle, jusqu'au final, jusqu'au fatal.

Tout s'aliène toujours, entre fracas et tumulte !

En réalité l'homme n'étreint toujours que le vide, le réel en somme, le non sens.

Dans une absurdité cynique ... hors sens !

Il s’disait …

Il s’disait que c’était dingue c’qu’il entassait dans ses poches,
Un kleenex même pas propre,
D’la tune, pas la fortune,
Un ticket de métro, souvenir de Paname
Loin déjà tous ces souvenirs
Paname et les potes là bas,
Vague à l’âme
Puis au fin fond
enfoui, délavé, passé mille fois à la machine
Au moins
Un p’tit bout de post-it, froissé, à peine lisible
Et dessus un numéro de portable
Sans nom, chelou mais
sûrement important
sinon il l’aurait largué, sûr
Prise de tête pour savoir qui,
Appeler peut être
Un soir au hasard
Vers 18h quand tout est calme
Et puis non finalement
Il pense que le rêve est sûrement plus cool que la vraie réalité
Alors il l’a remis à sa place pour un énième lavage à venir,
Illisible il deviendra tôt ou tard
Il s’disait que c’était dingue c’qu’il entassait dans ses poches
Mais ce p’tit bout de papier
Resté là enfoui dans son jean
C'était un morceau de rêve !